Plageman (1997-2000 [2017], Bouzard)

   J'aime le ridicule et le grotesque, le barbare même. Il y a quelque chose de romantique ici, d'hugolien ou de bertrandien dans cette appétence : j'aime à ce que ronflent et grognent des figures étranges et détestables, qui attirent et repoussent par les mêmes qualités et les mêmes défauts. De mémoire récente, Plageman est sans doute de tous les personnages de bande dessinée le plus grotesque, et l'un de mes mieux aimés.

   Résumer le principe de Plageman est, en tant que tel, assez simple. Sur les plages françaises, le bruit, l'incivilité, la pollution et les enfants empêchent les gentilles gens de profiter de leur repos bien mérité. Fort heureusement, un super-héros s'élève, le visage dissimulé derrière un ballon de beach-volley grossièrement taillé et la serviette de plage en guise de cape : Plageman !

   Veule, pleutre et globalement incompétent, Plageman est une bénédiction. Il arriva certes peu avant la grande mouvance contemporaine des super-héros qui envahissent maintenant les cinémas et les échoppes, mais demeure des plus pertinents aujourd'hui. Tout comme Watchmen explorait les dimensions terrifiantes de ces sur-humains s'ils existaient dans le monde réel, Plageman aborde leur ridicule fondamental : et c'est tout autant, si ce n'est davantage, cathartique et plaisant.

   Le style de Bouzard, auteur de mieux en mieux connu à mon grand plaisir, se prête merveilleusement bien à ces histoires. Il y a cet écart, toujours appréciable, entre le débordement presque gotlibien de certaines cases, les détails et les textures fusant, fondant et se refaisant sous nos yeux, et la rigueur en appelant à une ligne claire salie cependant, évoquant lointainement Lelong et Carmen Cru ; et le propos de suivre cette distance, les problèmes les plus insignifiants prenant des proportions inégalées avant de se résoudre, finalement, tout aussi médiocrement.

   La découverte de ces planches se fit un été, chez un mien ami, moment des plus idoines pour la lecture ; de plus, je me trouvais là près de la Rochelle, et l'histoire de se dérouler sur les plages dorées de cette région du pays. Pour un peu, je m'attendais à trouver le super-héros à la buvette du coin, parlant confusément des tourismes et des gamins, du complot des reptiliens et des francs-maçons, et moi de partir confus, sous une insulte étrange.

   Reste alors, à ce que j'ai cru comprendre, la question souvent posée à Bouzard en convention, au point de s'en moquer à la fin d'une histoire : quand aura-t-on un troisième tome, après deux albums d'une qualité rare ? Pour l'heure, rien n'est fait, et les projets de l'auteur l'emportent ailleurs, chez des éditeurs, du reste, bien trop sérieux pour un projet de cette ampleur.

   Alors, il y a là quelque chose de la dyade légendaire, s'achevant sur une sorte de précipice, d'une suite qui pourrait apparaître un jour mais qui n'arrivera jamais. Tant mieux, car Plageman a tout du mythe, y compris pour son auteur : appelé, comme je le crois, à côtoyer les plus hautes sphères, l'auteur aura là comme un mystère à cultiver amoureusement, l'origine étrange et désespérée de son talent, que seuls les plus attentifs mériteront. Et derrière les flambeaux du panthéon, le parfum nacré des sables d'Oléron se mêlera à l'encens des éternels.